Napoli, 15 settembre 2024: due statuette in onice cadono da un balcone dei Quartieri Spagnoli e Chiara Jaconis viene colpita alla testa. Muore due giorni dopo. Per i pm a farle cadere sarebbe stato un tredicenne, non imputabile. A processo vanno i genitori, che negano tutto. Ora la Corte d’appello minorile dispone una perizia sulla traiettoria…

Chiara Jaconis.

Il New York Post, il 18 settembre 2026, titola che l’inchiesta sulla morte di Chiara Jaconis è stata riaperta. In Italia la formula è più secca. La Corte d’appello del Tribunale per i minorenni di Napoli ha accolto l’istanza della difesa del ragazzo e ha fissato una nuova udienza al 17 dicembre nella quale si dovrà nominare un perito. L’oggetto della perizia sarà  ricostruire la traiettoria dei due pezzi di onice lanciati verso la strada.

Sono passati due anni dalla tragica morte della ragazza. Il minore, per legge, non può essere processato. I suoi genitori sì. Adesso qualcuno deve dire, con numeri e angoli, quale delle due statuette ha rotto la testa di una turista di trent’anni mentre trascinava il suo trolley verso l’aeroporto.

Il pomeriggio

Napoli, Via Santa Teresella degli Spagnoli. Domenica 15 settembre 2024. Chiara Jaconis, padovana trapiantata a Parigi, è a Napoli per il compleanno. Lavora per Prada. Prima L’Oréal, Givenchy, Louboutin. Con lei il fidanzato, Livio Rousseau. Valigie. Vicoli. Un B&B ha le telecamere accese.

Dall’alto arrivano due oggetti. Una statuetta del faraone Akhenaton, circa due chili e due. Un busto di Nefertiti, quattro chili e sei. Onice. Motivi egizi. Gli oggetti cadono da un’altezza che i giornali hanno scritto intorno ai venti metri. Una delle due, o un frammento dopo l’urto con un balcone più in basso, la prende in pieno cranio.

Le parole del padre, Gianfranco, sono struggenti: bastava un braccio, una spalla. Ha preso la testa «Come se avesse preso la mira». La giovane ragazza, operata all’Ospedale del Mare. Il 17 settembre il cuore si ferma.

Chi lancia, chi non si processa

La Squadra mobile individua l’appartamento. Dentro una coppia di professionisti napoletani e un figlio di tredici anni. I pm minorili ricostruiscono così: è stato lui a far cadere le statuette. Il Tribunale per i minorenni, a febbraio 2026, emette non luogo a procedere. Motivo unico e sufficiente: all’epoca dei fatti non aveva quattordici anni. In Italia sotto quella soglia non si risponde penalmente. Punto.

La coppia non ci sta. Impugna. Non chiede pietà per l’età. Chiede lo scagionamento nel merito. «Non è stato lui». «Quella statuetta non è nostra». Angelo De Fazio, sessantasei anni. Danila Rocchi, cinquantaquattro. Nomi finiti in aula il 26 giugno, quando il gup di Napoli li ha mandati a giudizio per cooperazione in omicidio colposo da omessa vigilanza. Processo ordinario fissato al 23 ottobre davanti al monocratico.

La procura dice un’altra cosa. I due sapevano. Il ragazzo aveva già fatto piovere oggetti: tablet, telecomando del condizionatore, mollette. Avevano messo i chiavistelli. E in casa, alla portata del minore, restavano manufatti pesanti. «Serio pericolo per l’incolumità dei passanti, ove gettati da balconi e finestre». È la formula dei PM Ciro Capasso e Valerio Barela. I genitori la respingono tutta.

Due filoni, un cadavere

Qui il caso si spezza in due cartelle. Da una parte il ramo minorile: l’autore materiale, se l’autore è quello, è intoccabile per anagrafe. Dall’altra il ramo ordinario: i genitori devono spiegare perché un tredicenne, già noto per i presunti lanci di oggetti, aveva a disposizione oggetti pesanti in pietra e l’accesso ad un balcone che da sul vicolo.

La famiglia Jaconis si è costituita parte civile. La sorella Roberta, in aula 213, ha cercato gli sguardi della coppia per due ore di camera di consiglio. Cristina Venturi, la madre, al Gazzettino ha ripetuto la frase che il Post ha portato a New York: «Sono passati due anni e noi siamo ancora in attesa di giustizia. Nessuna sentenza potrà restituirci Chiara. La giustizia è ciò che ci rimane da chiedere».

Il 17 settembre 2025, primo anniversario, i genitori di Chiara erano dal Papa. Coincidenza di calendario, non di causa. Un anno dopo, stesso giorno, la Corte dei minori tiene l’udienza che decide la perizia. Il destino, quando si mette in mezzo, non spiega niente. Lascia solo le date una sull’altra.

Cosa deve dire la perizia

Il New York Post parla di “ballistics assessment”. In italiano è più povero e più preciso: perizia sulla traiettoria. Due oggetti, due pesi, un urto intermedio su un balcone, frammenti di onice nera raccolti sulla ringhiera e sul basolato. Gli inquirenti non hanno stabilito quale dei due oggetti ha colpito Chiara. Quella lacuna, per la difesa del minore, è il punto da battere. Per i Jaconis è un altro inverno ad aspettare.

Una perizia non riporta indietro una ragazza.

Una perizia non riporta indietro una ragazza. Stabilisce, se va bene, da dove parte il pezzo, come rimbalza, con quale traiettoria e con che energia arriva. Serve al processo dei genitori. Serve all’appello sul figlio. Non serve a chi cammina sotto i balconi dei Quartieri e alza la testa per abitudine.

Il vuoto sotto

Chiara non è un caso isolato di cronaca napoletana. È il tipo di morte che le città italiane fingono di non catalogare: oggetto dal piano di sopra, passante sotto, responsabilità che si sbriciola tra età, proprietà dell’oggetto e “non era nostro”. A Torino c’è chi ha perso una sorella per una persiana. A Napoli, due anni dopo, un cornicione è caduto a pochi metri dal punto in cui Chiara è andata a terra.

È il tipo di morte che le città italiane fingono di non catalogare.

Sono incidenti che raccontano problemi profondi e strutturali. Sebbene il minore resti fuori dal banco degli imputati e la legge lo mette lì, sotto i quattordici anni, tutto il resto fa discutere. Al centro della discussione l’appartamento con statuette da due e quattro chili quando esisterebbero precedenti sul lancio di oggetti. Una coppia che nega la proprietà degli beni caduti in basso e la paternità del gesto. Il processo a ottobre. Una perizia a dicembre. Sullo sfondo la famiglia della vittima e una madre che, due anni dopo, scrive parole potenti che fanno riflettere: «Due anni senza di te. Senza i tuoi sorrisi. Senza i tuoi gesti». Akhenaton e Nefertiti stavano presumibilmente in soggiorno. Chiara stava camminando in mezzo alla strada. Il vuoto in mezzo è quello che la Corte adesso vuole misurare.